Le post du 18 octobre rédigé par Philippe, co-équipier et voisin de chambrée de mon mari, indique que le skipper de Bula (qui a tout mon respect) a décidé d'aller au moteur jusqu'à Carthagène.
Mon premier réflexe de béotienne nourrie de récits historiques et maritimes fut de me dire "mazette, je ne suis pas près de revoir ma bouillotte nocturne". Pour moi, Carthagène, était une ville à perpette et pourrie de pirates assoiffés de rhum qu'ils buvaient le couteau entre les dents, en faisant fi de la douleur parce que quand on est un vrai mâle, la douleur, c'est de l'orgasme.
Dans mon ignorance géographique, Carthagène n'était pour moi que des Indes, et encore, je la situais à peu près au niveau des Antilles. D'où mon inquiétude à l'idée que s'il fallait la rallier au moteur, on était parti pour un tour du monde transitant par le canal de Panama et les Marquises, en tractant une remorque de carburant. Après vérification, j'ai appris à mon grand soulagement que la ville qui fut assiégée et pillée par Francis Drake a une homonyme bien plus ancienne qu'elle (puisqu'elle fut fondée en 227 avant J.C.), située sur la côte sud de l'Espagne, et disposant d'un port très bien abrité. Ouf !
P.S. : l'humour ravageur du titre de cet article n'a échappé à personne. En l'absence de mon générateur de jeux de mots sur pattes, je fais de gros efforts pour en pondre toute seule de temps en temps. Soyez indulgents.
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