Tonnerre de Brest !

Certains lecteurs de mon blog (en vente partout), soucieux de l'effet que fera mon mari aux hordes de journalistes blondes et court vêtues, à son arrivée aux Sables d'Olonne, lui conseillent de se raser. Mais comment ont-ils su ? Le skipper de Lovict brave en effet les éléments et la crème solaire depuis la puberté fatale qui fit de lui l'hirsute pilo-thermostaté qui partage mes draps quand la météo lui en laisse le temps. Je vais essayer de le décrire dans le nombre de lignes imparti par Facebook, et pour cela, un joli souvenir suffit : celui de notre fils aîné, feuilletant un "Tintin" derrière le canapé du salon, et s'écriant soudain, du haut de ses 18 mois : "PAPAAAA !" (sirène montante). Il désignait, ravi, Archibald Haddock.